Mao Zedong

Agli dei della peste

Ci sono tanti verdi ruscelli e colline blu,

ma questa piccola creatura
ha resto impotente persino Hua Tho!
Migliaia di villaggi tra le erbacce,

i fantasmi cantano lugubri.
Immobile, via terra percorro

ottantamila miglia al giorno,
Osservando il cielo vedo lontane mille vie lattee.
Il mandriano dovrebbe chiedere

agli dei della peste
gli stessi dolori e le stesse gioie.

Il vento primaverile

 soffia tra i salici in fiore,
Seicento milioni in questa terra

sono uguali a Yao e Shun.
La pioggia rossa scroscia a ondate

e le montagne verdi
si trasformano in ponti a nostro piacimento.
Picconi luccicanti assaltano

le Cinque Montagne Sacre del Cielo,
braccia d’acciaio smuovono la terra

 attorno al Triplo Fiume
Chiediamo al dio della peste:

“Dove vorresti andare?”